C’est la question, certes, d’un cœur compatissant. Et pourtant (comme on le dit d’un malade atteint d’un mal incurable: « Il a le droit de savoir sur lui-même la vérité »), il m’apparaît que toute transformation ne se fera qu’au prix de cette vérité.

Quelle vérité ? Une vérité qui n’est aussi terrible que parce qu’elle ne laisse rien à sa place lorsqu’elle nous atteint, et que nous aimons tous, fragiles que nous sommes, garder les choses à leur place. Alors, cette vérité ? Et bien la voici : le monde du dehors ne reflète que l’état du monde intérieur.

Devant toute souffrance, toute violence, toute dégradation monte la question harcelante : qu’y a-t-il en moi qui souffre, qui mord, qui frappe, qui tue, qui dégrade ? Quelle part en moi acquiesce à l’humiliation, à la mort d’autres humains ?

Et dès que la question est là – dans sa terrifiante clarté -, alors quelque choses d’infiniment mystérieux se met en place dont je ne saurais dire, après l’avoir observé tant de fois, que ceci : cette force agit dans un espace où ni le regard ni la volonté ni l’intention ne pénètrent. Seul la certitude se met en place, ardente, irrécusable : de chacun de nous dépend en toute dernière instance l’état du monde.

Il ne s’agit de rien d’autre que de « réparer le monde en nous » (François Cervantès). Non pas de nous réparer nous-mêmes pour notre bien-être ou même notre salut (tâche d’ailleurs impossible vu l’irréparable, l’irrémédiable, l’absolue porosité de notre être), mais de « réparer le monde en nous ».

Quelle aventure!
© Christiane SINGER | babelio.com
LE MASSACRE DES INNOCENTS

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