Plus petit, plus mince qu\u2019un petit livre de poche il s\u2019est gliss\u00e9 au milieu des feuilles de mon tiroir. Si vous l\u2019avez lu il est sans nul doute rest\u00e9 accroch\u00e9 \u00e0 votre souvenir et il suffira du rappel de son titre pour faire venir un grand sourire sur vos l\u00e8vres : \u00ab Ah, oui, l\u2019Homme semence<\/strong><\/em> ! \u00bb. Vous aurez oubli\u00e9 le nom de l\u2019auteur ou plus exactement de l\u2019autrice car on ne sait toujours pas tr\u00e8s bien qui est cette Violette Ailhaud qui serait n\u00e9e en 1835 et morte en 1925, mais dont on ne conna\u00eet aucun autre \u00e9crit publi\u00e9. J\u2019avais moi-m\u00eame entendu parler de ce petit livre il y a une douzaine d\u2019ann\u00e9es (premi\u00e8re \u00e9dition 2006) par une amie proven\u00e7ale. Son succ\u00e8s s\u2019est fait de bouche \u00e0 oreille. Mon libraire m\u2019avait demand\u00e9 du temps pour aller le d\u00e9nicher \u00e0 Artignosc-sur-Verdon aux \u00e9ditions Parole, un petit \u00e9diteur qu\u2019il faut soutenir pour d\u00e9fendre la bibliodiversit\u00e9, dans la Collection \u00ab Main de femme \u00bb. La huiti\u00e8me \u00e9dition ne co\u00fbte toujours pas plus de huit euros, bien qu\u2019aujourd\u2019hui s\u2019ajoutent au court r\u00e9cit de trente-sept pages une pr\u00e9sentation du contexte historique par un universitaire de l\u2019Universit\u00e9 de Provence, la liste des traductions (italien, espagnol, su\u00e9dois) et celle des adaptations (bande dessin\u00e9e, version audio, film, pi\u00e8ce de th\u00e9\u00e2tre). Vous en saurez plus via Google, mais les \u00ab non-branch\u00e9s \u00bb pourront \u00e9crire, ou t\u00e9l\u00e9phoner au 04 94 80 76 58.<\/p>\n\n\n\n Mais qu\u2019est-ce que \u00e7a raconte ? L\u2019histoire est sens\u00e9e se passer apr\u00e8s le coup d\u2019\u00c9tat de Louis-Napol\u00e9on Bonaparte de d\u00e9cembre 1851, le soul\u00e8vement que ce coup d\u2019\u00c9tat a fait na\u00eetre particuli\u00e8rement en Provence, et la sanglante r\u00e9pression qui a suivi. L\u2019intrigue elle-m\u00eame est tr\u00e8s simple : en f\u00e9vrier 1852, tous les hommes d\u2019un village isol\u00e9 ayant \u00e9t\u00e9 tu\u00e9s, emprisonn\u00e9s ou d\u00e9port\u00e9s, \u00ab \u00e0 tant faucher les hommes, c\u2019est la semence qui a manqu\u00e9 \u00bb. Alors, un soir o\u00f9 toutes les femmes \u00e9taient r\u00e9unies, elles s\u2019\u00e9taient mises d\u2019accord : \u00ab Un jour un homme viendrait\u2014s\u2019il en restait\u2014et nous devrions nous le partager. \u00bb<\/p>\n\n\n\n Et voici la premi\u00e8re page de L\u2019Homme semence<\/strong><\/em>. <\/em>Je souhaite que l\u2019envie de conna\u00eetre la suite de l\u2019histoire et la force de l\u2019\u00e9criture de cette page engagent les nouvelles lectrices et les nouveaux lecteurs \u00e0 poursuivre la lecture.<\/p>\n\n\n\n 1.<\/p>\n\n\n\n \u00c7a vient du fond de la vall\u00e9e. Bien avant que \u00e7a passe le gu\u00e9 de la rivi\u00e8re, que l\u2019ombre tranche, comme un lent clin d\u2019\u0153il, le brillant de l\u2019eau \u00e0 travers les iscles, nous savons que c\u2019est un homme. Nos corps vides de femmes sans mari se sont mis \u00e0 r\u00e9sonner d\u2019une fa\u00e7on qui ne trompe pas. Nos bras fatigu\u00e9s s\u2019arr\u00eatent tous ensemble d\u2019amonteiller le foin. Nous nous regardons et chacune se souvient du serment. Nos mains s\u2019empoignent et nos doigts se serrent \u00e0 en craquer les jointures : notre r\u00eave est en marche, gla\u00e7ant d\u2019effroi et br\u00fblant de d\u00e9sir. L\u2019homme monte. Il marche d\u2019un bon pas. Pourtant sa marche para\u00eet lente, douloureusement lente \u00e0 nos nerfs \u00e0 vif. Pour tuer ce temps qui nous torture, nous redoublons d\u2019\u00e9lan dans le travail. Fourches et r\u00e2teaux dansent une gigue qui grossit rapidement les tas de foin. Nos bras s\u2019agitent sans que nous soyons en eux. Tous nos sens sont ailleurs, tendus vers lui. Chaque fois que l\u2019homme tr\u00e9coule derri\u00e8re un repli du terrain, je me demande si je n\u2019ai pas r\u00eav\u00e9 ou s\u2019il n\u2019a pas simplement d\u00e9cid\u00e9 de rebrousser chemin. \u00c0 chaque fois, je me tourne vers mes compagnes et je lis sur leurs visages la m\u00eame angoisse que la mienne.<\/p>\n\n\n\n Le temps nous presse, nous oppresse. Bient\u00f4t nous avons l\u2019impression que ce temps nous crie apr\u00e8s. Nous \u00e9tions install\u00e9es calmement dans l\u2019attente, berc\u00e9es dans la certitude qu\u2019un homme viendrait. Et voici que la proximit\u00e9 de cet homme bouscule notre patience et transforme la bonne chienne qu\u2019elle \u00e9tait, couch\u00e9e \u00e0 nos pieds, en une louve affam\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n (\u2026)<\/p>\n\n\n <\/p>\nL’Homme semence<\/h2>\n\n\n\n
![\"\"](\"https:\/\/i0.wp.com\/saintmerry-hors-les-murs.com\/wp-content\/uploads\/2023\/08\/COUV-L-HOMME-SEMENCE-11-Sept20.png?resize=400%2C639&ssl=1\")
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